Natal

foto do autor

respiro

este ar frio

e recordo

o calor

no amor

doutros natais

dos meus pais.

o sol ainda brilha

e aos meus olhos

por cada dia

outro calor

no amor 

de quem me quer bem.

FELIZ NATAL

🎆

e

UM BOM ANO NOVO

🌟

PARA celebrar a VIDA

Uma rosa vermelha

 Tirai os olhos de mim

Senhora

Que eu tal não mereci.

Os olhos pousados em mim

Senhora

São dignos doutro delfim.

Olhai, Senhora, este meu fim

Que olhos de Vós não vi

Quando de Vossos olhos morri.

Agora, dai-me uma rosa vermelha 

Senhora

Pousada em meu frio peito 

Como lábios Vossos colados

No Amor que foi meu leito.

O menino que sonhava mar

desenho lmc

Todas as manhãs, ao ir para a escola, carregava nas mãos uma pedra aquecida na lareira, embrulhada em jornais.

O frio da serra descia em ventos roubados às marés dum mar que longe, só podia advinhar.

O gelo tinha-se formado na boca da lagoa, cheia de água, onde em tempos se tinha extraído barro para olaria.

Ouvia as rãs a coaxar numa linguagem que ainda não conhecia, mas julgava ser um chamamento para brincar.

Um dia atreveu-se a pisar a superfície gelada, acreditando na espessura do gelo e no seu leve peso e, passo a passo, foi avançando, até... quando de repente o gelo começou a estalar. Parou subitamente, com medo de se afogar.

Mas o gelo continuava a rachar em veios cada vez mais longos.

Lembrou-se de se baixar e com a pedra na mão, foi batendo naquela camada de gelo para se aperceber da sua consistência e avançar de joelhos, até chegar à margem.

E chegou... 

Agora, ao olhar o mar, lembra-se daquele momento, e como então sonhava aqui chegar.

As palavras secretas do teu nome

foto lmc

Todas as manhãs poisam pássaros

no chão lavado 

dos teus olhos.

Sigo esses momentos 

de alegria,

como se cantassem um poema 

em harmonia.

Já só tenho que aguardar 

outros sinais

para que os dias não sejam iguais.

Não sei o teu nome. 

Não cabe em mim descobri-lo.

Sei que nem todas as palavras 

chegariam 

para o descrever. 

Habita 

no mundo secreto 

do meu mais profundo ser. 

Basta saber que está lá, 

presente,

no encanto de o ter.

a sombra do destino

Ansel Adams

caminhava

entre sombras e tristeza

apagando-se no sonho

que lhe dera beleza

caminhava

ainda na noite

sua única aliada.

apontou para longe

muito longe

para a sua rectaguarda

e nada

nada via 

a quem pudesse chamar

"minha amada".

caminhava

ainda se lembrava

como os anos eram longos

e doce fora o dia

ainda 

aquele dia

onde o sonho nascia

e agora

dentro de si 

morria.

caminhava

ainda 

pensando numa qualquer

alvorada

caminhava

sozinho 

o caminho no carinho 

de quem ainda acreditava

caminhava

ainda...

nessa estranha estrada.

amar, amar

amar assim eternamente

é estar presente

no dia e noite para sempre

amor é isso

mesmo que o nosso amor

seja repente

há-de o tempo acalentar a gente

e estar assim 

dar todo o tempo 

que o nosso tempo 

é todo entregue a quem se sente.

dos lábios

Foto: Galyna Andrushko / Shutterstock.com

prisões de porta aberta

e muros altos 

derrubados

 

e os olhares

apagados

das paixões

 

é mais do que

visões

mais que as monções

 

meu rio de saudade

antiga

desprendida

 

ainda mais que água

derretida

rasto de sede sentida

 

aos lábios gretados

 

em fim de deserto

do meu mais longo sonho

sentido

 

e aquele prazer

tão esquecido

agora lento e desmerecido

 

ainda assim

um eterno sabor

dos teus lábios

em flor.

tatuagem

foto lmc

Nas suas mãos colhia 

ventos 

para deles harmonizar 

as velas quebradas pela 

solidão. 

Num chão de mar

repousava o olhar tão

cansada 

de tempestades.

Esperava 

acalmar

e liberta-se da angústia 

latente.

Nos seus dias mais

cinzentos

era o som das ondas a trazer-lhe

bem-estar.

E foi numa tarde de luz 

clara 

que o sol lhe marcou

o corpo

qual tatuagem em pele 

adormecida. 

Ainda 

teve a vaga sensação de uma breve 

brisa

a refrescar-lhe as 

ideias. 

Quando voltou a casa

marcou aquele dia no calendário 

e nunca mais teve 

medo 

de se perder na escuridão.

a viagem

Mais importante que a chegada

é a viagem.
Por ela caminham os sonhos
que à partida eram desejos.

Faz-se o caminho sem reter o olhar

dum qualquer lugar
só com o imaginário no destino final.

Assim,
perde-se o momento irrepetível

perde-se o tempo na vontade de
rápidamente passar e, por fim, chegar.

fruto-semente

maturado fruto
caído
ao pé do tronco
crescido
e o aroma da terra molhada.

e a semente
será
gestação
na doçura do ventre.

As plantas

Quando chegar a primavera outras flores nascerão. Fazem isso á cinco milhões de anos. E sem saírem do mesmo lugar.

Quando vier a primavera penso ainda cá andar. A minha espécie só existe à trezentos mil anos. E movo-me à procura de bem-estar.
Quando vier a primavera irei ver o verde das plantas e a sua sabedoria. Maior que a minha. 
Quando chegar a primavera as nuvens brancas e os oceanos azuis farão parte da vida das plantas. 
Sem plantas, eu jamais teria vida. Mas para elas, a minha espécie só prejudicará a vida delas.

perdão

Lúcio Fontana

Poderá a vida ser repetida
onde tanto de nosso foi vivido
simplesmente adormecida
num amor já tão crescido?

Poderá ser nosso outro começo
para desta vez haver algo diferente
e das nossas sinas um outro terço
rezado em dias que mais mereço?

Esse perdão que queria adquirir
peço-te agora por não saber
se outro tempo a nós há-de vir.

Deixa-me dizer-te o quanto de meu
este remorso tem razão de ser

sabendo desse mal que me perdeu.

Baile da solidão

 

 

[num tempo pré-pandémico, uma estória verdadeira_ reeditado]

 

Eh, fadista deste fado de bela vista

Tens a glória deste momento na velha pista

E no andar e no falar, estás p’ra amar

És um ‘pintas’ no gesto e no trajar,

Em boas fintas rodeias tudo com o olhar

Sentes o corpo em palavras a sussurrar.

Eh, fadista marialva feito Midas

Faroleias as viúvas mais queridas

Cantas estrofes de tabernas e cafés

Conversas de tretas e parlapiés.

E a troco de nada debitas lamirés.

Pois é, fazes-te à vida, alma ferida.

Pesam-te os anos e os enganos,

E a brilhantina escorre os cabelos

Já grisalhos, mas bom de vê-los

Calças de ‘jeanes’, camisa às cores

Dum amarelo berrante de dores

Um lenço preto escorrido e com flores

Sapatos rasos e deslizantes de alto brilho

E no pescoço, pouco escondido, dourado fio

Como o relógio, a bracelete e a pulseira

Dão à figura um marialva de cabeleira.

Fins-de-semana nas danças de salão

Espalhadas um pouco por toda a parte

Esse condão ‘engatatão´ da tua arte

Encobrindo palidamente a solidão.

Solto o salão aí vais tu dando uma mão

Lanças amores, pedes favores, apertas dores

Puxas pró tango várias estampas

De outros tempos e outras pampas

Ora dançantes, ora sentadas e alinhadas

O rouge intenso e báton vivo põe-nas coradas.

És bailarino, exímio, na escola de outras eras

Onde as horas não eram de tantas esperas

Ficou-te o ‘bicho’ enraizado dum pé de dança

Em qualquer baile, ou mera festa, desde criança

Mas esqueceste que tudo é feito de mudança

E agora trazes nos olhos a já pouca esperança.

Dás a perninha em qualquer baile

Rasgando o espaço desse cansaço

Saltas sem rede e avanças a cada passo

És uma estrada escura sem qualquer raill .

Nos intervalos bebes geladas umas ‘begecas’

E até pensas que vai ser fácil dar umas ‘quecas’

Lembras as noites e os bailaricos de S. João

O vinho verde a madurar sardinha e pão.

As matinés, já não em boites ou cabarés, 

São estas voltas uma constante troca de pés.

Repimpas firme uma silhueta de juventude

Lembrando os verdes anos muito amiúde

Na música ao vivo, soalho antigo, e já comido

E o jantar fica perdido e ouvido algo entupido.

Lá dás o corpo ao manifesto e sem protesto

És suave sombra a envolver o corpo delas

Mas ao deitar é que são elas.

Perdes as velas.

Dói-te a alma, os cansados pés e as costelas

Vês-te em alto-mar, num barco a naufragar

Sempre picado, sem sentinelas p’ra te acordar

Os pesadelos, tristes flagelos, dormem contigo

Feito peão deste destino bem à medida da solidão.

E, mais uma vez, dormes sozinho, como um mendigo …

como um rio

 

Nos rios doces dos teus beijos

Há desejos

E as águas límpidas correm serenas

No meu peito.

Já não sei onde os pássaros

Vão poisar.

Talvez o seu ninho tenham feito

E de la' vejam o meu mundo

A seu jeito.

Mas eu sei que tanto voo

Tem um fim.

Tanto sangue a correr dentro

De mim

Há-de ser um caminho

Ao descanso no teu ninho. 

o anzol

Foi total o espanto encontrado nos olhos dos peixes e das suas bocas famintas. Tinha sido decretada a obrigação de descarregarem uma aplicação que, ate' agora era oferecida, para quem a quisesse usar. Parecia um isco para juntar o cardume. Mas, agora, como iriam comer sem evitar tão falsa refeição e sem denunciar quantos eram e onde cada um se localizava? 

-"Simples", disse o maioral lá do sítio, reunido que fora uma assembleia para discutir tal determinação:

- " Vamos todos nadar 'a volta do anzol até esgotar a energia e provocar um remoinho tão grande que há-de aparecer alguém para tentar compreender esta confusão. Depois atiramos-lhe com o anzol. Talvez tenhamos a sorte de comer!"

Arrábida_Portugal

 

o amor

o sentido da vida

e o marejar
em tanto mar...

o despertar
a um olhar
a onda que vem
a onda que se tem.

o amor
num mundo de desdém...

e o cansaço
tanto, o cansaço
que asfixia
no desejado abraço...

mas o sonho
é isso

o sorriso
no rosto duma criança.

além do mais
em recompensa

fica a esperança
ou certeza
num amanhã que
fará diferença
pelo bater da poesia.

das margens da solidão

tinha as distâncias no sorriso apagado
e o cigarro descaído no canto da boca.

andava de verbo em verbo, de chapéu na mão
'a espera da chuva para construir uma canção.

 
todos os mares reflectiam-se no olhar opaco
e a voz remendava-se de farrapos velhos.

sentou-se na margem do rio, de costas voltadas 

ao mundo, como barco encalhado. 

um louva-a-deus poisado sobre folha a flutuar

rezava aos peixes que não queriam nadar.

cansado da solidão, mergulhou nas águas
para ouvir melhor o inédito sermão.

fragmentos

"e para ser feliz nada melhor que o esquecimento"


fragmentos
parcos e dispersos a
rodearem os velhos caminhos e a
memória
dos nomes de quem já nem nome tem
diluída
no pó dos carinhos.

só as folhas secas
e os arbustos perdidos
se lembram dos ventos
em barreiras de esquecimento.

rostos
lugares, sorrisos
desvanecem-se e
vão
para além da vontade
na recordação
de quem se quer lembrar
em vão.

e estes momentos
lúcidos
são dor e sofrimento.

 

No olhar onde moras

passam os caminhos

de todos os tempos.

 

Dos meus sentidos

só lamento as horas

perdidas

a ler mapas antigos.

a flor

eu vi o sol brilhante do teu olhar e,
por mais que olhasse, dele nunca me ceguei.

neste universo, uma galáxia e

nesta galáxia, um sol e

do sol, um pequeno planeta

azul de tanto mar e

nesse mar, uma ilha e

nessa ilha, uma flor

tão distinta e tão formosa

que em todo o universo não tem igual.

uma vida no universo da flor.

minha voz corrente

Último  Canto

Um dia, meu irmão, hei-de

Homenagear-te

Hoje não

Hoje fica o silêncio da tua voz

A fazer-me companhia 

Hoje ainda não tenho palavras

Para  descrever tão triste emoção.

Recordo-te na primeira fila
Meu arrepio de pele

A cantares na "Expo 98"

Tanto tempo…

Quando o teu tempo

Era outro

Que hoje termina.

Só isso me vem 'a recordação.

LMC

4 de janeiro de 1954 - 9 de agosto de 2020

[este terá sido o seu Último Canto ]